Predigttext: Römer 5,1–5
Da wir nun gerecht geworden sind durch den Glauben, haben wir Frieden mit Gott durch unsern Herrn Jesus Christus. Durch ihn haben wir auch den Zugang im Glauben zu dieser Gnade, in der wir stehen, und rühmen uns der Hoffnung auf die Herrlichkeit, die Gott geben wird.
Nicht allein aber das, sondern wir rühmen uns auch der Bedrängnisse, weil wir wissen, dass Bedrängnis Geduld bringt, Geduld aber Bewährung, Bewährung aber Hoffnung, Hoffnung aber lässt nicht zuschanden werden; denn die Liebe Gottes ist ausgegossen in unsre Herzen durch den Heiligen Geist, der uns gegeben ist.
Der erste Gedanke am Morgen
Der Wecker klingelt. Und was ist der erste Gedanke am Morgen? Bei den meisten von uns: die To-do-Liste. Der Kalender. Die Termine. Das, was alles noch nicht erledigt ist. Wir wachen auf und sind schon im Rückstand. Noch bevor wir den ersten Kaffee getrunken haben, sind wir dem Tag etwas schuldig.
Kennen Sie das? Dieses Gefühl, schon morgens hinterherzulaufen. Schon morgens das Gefühl zu haben: Es reicht nicht. Ich reiche nicht.
Und dann treffen wir andere Menschen. Am Arbeitsplatz. Im Supermarkt. Nach dem Gottesdienst. Und was machen wir? Wir tauschen aus. Wer hat mehr zu tun? Wer hat weniger geschlafen? Wer ist gestresster? „Wie geht’s?" — „Ach, viel zu tun." Das ist fast ein Mantra geworden. Ein Glaubensbekenntnis der Erschöpfung. Wer am meisten zu tun hat, gewinnt. Wer am wenigsten schläft, ist am wichtigsten. Wir rühmen uns unserer Bedrängnis. Jeden Tag. Bei jeder Begegnung.
Fleiß-Stolz
Es gibt so einen Fleiß-Stolz. Einen Überarbeitungsstolz. Irgendwas ist immer. Irgendwas ist immer anstrengend. Und irgendwie sind wir stolz darauf, dass irgendwas immer anstrengend ist.
Stellen Sie sich mal vor, jemand fragt Sie: „Wie geht’s?" Und Sie antworten: „Richtig gut. Ich hab gerade nichts zu tun." Wie würden die Leute gucken? Misstrauisch. Verdächtig. Irgendetwas stimmt mit dem nicht.
Wir haben verlernt, dass Frieden ein guter Zustand ist. Dass Ruhe kein Defizit ist. Dass Stille nicht bedeutet, dass etwas fehlt.
Paulus kennt das
Paulus kennt das. Er rühmt sich auch der Bedrängnis. Aber bei ihm läuft das anders. Hören Sie, was er an die Gemeinde in Rom schreibt: „Wir rühmen uns auch der Bedrängnisse, weil wir wissen, dass Bedrängnis Geduld bringt, Geduld aber Bewährung, Bewährung aber Hoffnung."
Bedrängnis. Geduld. Bewährung. Hoffnung. Das ist keine Verklärung von Leid. Das ist eine Richtungsangabe. Bei Paulus hat die Bedrängnis ein Ziel. Sie dreht sich nicht im Kreis. Sie ist kein Kreisverkehr, in dem wir Runde um Runde fahren und uns dabei immer erschöpfter fühlen. Sie läuft auf etwas zu. Unser alltägliches Klagen dagegen — es kommt oft nirgendwo an. Wir rühmen uns der Bedrängnis, aber ohne Richtung. Ohne Ziel. Ohne Hoffnung.
Nikodemus bei Nacht
Im Evangelium haben wir von Nikodemus gehört. Er kommt nachts zu Jesus. Im Dunkeln. Mit seinen Fragen. Mit seiner Unsicherheit. Ein gebildeter Mann. Ein Pharisäer. Einer, der es eigentlich wissen müsste. Aber er kommt nachts. Heimlich. Weil er spürt: Da fehlt etwas. Da muss noch etwas anderes sein.
Und Jesus sagt ihm nicht: Du musst mehr tun. Du musst mehr leisten. Du musst dich mehr anstrengen. Er sagt: Du musst neu geboren werden. Neu sehen. Anders anfangen. Das ist die Einladung. Nicht mehr tun. Sondern anders sehen.
Und dann dieses Bild: Wie Mose in der Wüste die Schlange erhöhte, so muss der Menschensohn erhöht werden. Mitten in der Wüste. Mitten in der Bedrängnis des Volkes. Da richtet Mose ein Zeichen auf. Und wer hinschaut, wird geheilt. Das Heilszeichen steht nicht am Ende der Bedrängnis. Es steht mittendrin.
Wir stehen in der Gnade
„Da wir nun gerecht geworden sind durch den Glauben, haben wir Frieden mit Gott." Frieden. Nicht irgendwann. Jetzt. Nicht wenn der Sturm vorbei ist. Sondern im Sturm.
Paulus sagt: Wir stehen in der Gnade. Perfekt. Ist-Zustand. Bevor wir den ersten Kaffee trinken. Bevor wir die erste Mail lesen. Bevor wir irgendetwas geleistet haben. Das ist der eigentliche Skandal dieses Textes. Nicht dass es Bedrängnis gibt — das wissen wir alle. Sondern dass die Gnade vor der Bedrängnis da ist. Dass die Hoffnung nicht das Ergebnis eines guten Tages ist, sondern sein Ausgangspunkt.
Die Liebe Gottes ist ausgegossen in unsere Herzen — so schreibt Paulus. Ausgegossen. Nicht dosiert. Nicht zugeteilt nach Leistung. Ausgegossen. Wie Wasser, das sich seinen Weg bahnt. In jede Ritze. In jede Spalte. In jede Wunde.
Kennen Sie das, wenn Sie ein Glas Wasser auf den Tisch kippen? Es fragt nicht, wohin es fließen darf. Es sucht sich seinen Weg. Es hält vor nichts an. So ist die Liebe Gottes. Sie wartet nicht auf Erlaubnis. Sie wartet nicht, bis wir bereit sind. Sie ist einfach da. Sie ist schon da, wenn der Wecker klingelt.
Und die großen Stürme?
Nun könnte man sagen: Das klingt schön. Für den Alltagsstress. Für die volle To-do-Liste. Für die kleinen Bedrängnisse des Tages. Aber was ist mit den großen? Was ist mit der Diagnose? Mit dem Verlust? Mit der Nachricht, die alles verändert? Was ist mit dem Krieg, den wir jeden Abend in den Nachrichten sehen? Was ist mit der Angst um die Zukunft unserer Kinder? Wächst da noch Hoffnung?
Ich will ehrlich sein. Es gibt Morgen, da klingelt der Wecker und man möchte am liebsten liegen bleiben. Nicht aus Müdigkeit. Sondern aus Schwere. Es gibt Zeiten, da fühlt sich die Bedrängnis nicht nach Kreisverkehr an, sondern nach Sackgasse. Nach Wand. Nach Ende.
Paulus sagt nicht: Es wird alles gut. Das wäre billig. Das wäre eine Lüge. Er sagt: Die Hoffnung lässt nicht zuschanden werden. Das ist ein Unterschied. Es wird nicht alles gut. Aber die Hoffnung trägt. Nicht weil wir stark genug sind. Nicht weil wir genug leisten. Sondern weil die Liebe Gottes schon ausgegossen ist. Bevor wir aufstehen. Bevor wir fallen. Bevor wir wieder aufstehen.
Die Hoffnung ist kein Gefühl, das kommt und geht. Sie ist ein Raum, in dem wir stehen. Ein Zustand, in den wir getauft sind.
Die ersten Christen in Rom wussten das. Viele von ihnen waren gezeichnete Menschen. Witwen. Sklaven. Soldaten mit Erinnerungen, die sie nachts nicht schlafen ließen. Sie tauchten in der Taufe unter. Und tauchten als andere wieder auf. Nicht weil ihre Vergangenheit gelöscht war. Sondern weil sie einen neuen Ausgangspunkt hatten. Einen Morgen, der nicht mit Schuld beginnt. Sondern mit Gnade.
Und damit sind wir wieder beim Morgen. Beim Wecker. Beim ersten Gedanken. Kann ich auch anders aufwachen? Kann der erste Gedanke sein: Ich bin gehalten. Nicht: Ich muss noch. Sondern: Ich darf. Ich lebe im Zustand der Gnade. Heute. Jetzt. Und alles, was kommt — Bedrängnis inklusive — läuft auf etwas zu. Es dreht sich nicht im Kreis.
Nikodemus kam nachts. Im Dunkeln. In seiner Bedrängnis des Nichtverstehens. Und er ging als ein anderer. Nicht weil Jesus ihm eine Antwort gegeben hat, die alles erklärt. Sondern weil er einen anderen Blick geschenkt bekommen hat. Einen Blick nach vorn. Einen Blick nach oben. Auf das Zeichen mitten in der Wüste.
Morgen früh klingelt der Wecker. Und Sie haben die Wahl. Der erste Gedanke kann sein: So viel zu tun. Oder der erste Gedanke kann sein: Ich stehe in der Gnade. Die Liebe Gottes ist schon da. Ausgegossen. In mein Herz.
Sie müssen dafür nichts tun. Sie müssen nichts leisten. Sie müssen nicht einmal besonders fromm sein. Die Gnade ist kein Lohn. Sie ist ein Geschenk. Und Geschenke muss man nur annehmen. Und von dort aus — von dort aus darf der Tag beginnen. Frieden im Sturm.
Und der Friede Gottes, der höher ist als all unsere Vernunft, bewahre unsere Herzen und Sinne in Christus Jesus. Amen.